Concentro textos en mi ratonera,
parlante anexo a mi lapicera,
mi calva expuesta, la mierda afuera.
La muñeca espera ideas prósperas,
no facetas mías que torpes van,
un claustro de conceptos que dan
pa' pensar quien va a comandar
el boceto de una rata a pie de volar,
sobredosis en el bloque, está por explotar,
no hubo revoque, ni pretextos en detonar
la nitroglicerina que está por estallar.
Por ley está prohibido callar
y está recompensado hallar versos
que no sean desechados por la borda en alta mar.
Una locura visible de mi estado al momento de crear,
se centró el infierno en mi sala de estar,
revientan los tímpanos cuando "Bitacore" va a entrar.
Mi caja, refugio se me es fácil doparme,
abducirme, raptarme, en cuatro paredes quedarme,
creando una lluvia de ideas que siembran hormigas
hambrientas de versos que enhebra demencia notable.
